Literatura Marginal

     Daqui pra frente nada mais fará sentido...      Esqueça tudo o que significou até esta data...      Nenhuma época mais será lembrada...      Todos os acontecimentos, esquecidos...      Toda a História, apagada.      Todas as línguas, todas as instituições, toda a cultura, toda a arte, tudo perderá o significado...      Então...      Modas, os oras, despudoradas, embora, até esta hora, nunca comi amora.      Entretanto, assim sendo, cosseno, Avicena, nem Newton viu!      Mas ao que tudo indica a dica fica sendo: alvorecer sem dor. Cinco vezes por dia, não antes de dormir, porém, mas certamente antes das refeições.      Toda e qualquer posologia não teria farias nem simpatias, até que o berço dissesse seu nome. No entanto, sempre que te acompanho, revejo o pudor maligno de sua pele santa. Amendoa sem acento cert...

      É natal...      Fonte do bem e do mal.      Ontem eu o amava, chorava, queria o meu presente, mas, antes de tudo, amava a árvore de natal...      Como até hoje.      O presépio só me servia de brincadeira, de esconderijo, para os meus eternos soldados de todos os exércitos.      A criança que mora dentro de mim nunca morreu, por isso sou o que sou.      É natal...      Hoje eu sei que é uma mentira institucional, mas ainda assim eu o amo.      Eu sei que Jesus não nasceu nesta data; provavelmente nem nunca nasceu, mas o símbolo que persiste, pelo menos no meu coração, não é o da violência, - o da mentira! - ou o da crucificação, o da eterna luta entre o Bem e o Mal, o dos pecados de nossos pais, ou o do sacrifício cego por uma suposta (e mentirosa!) vida sagrada no além túmulo, desde que você se sacrifique pelos outros, por mais pusilânimes...

     Avessos...      Completamente...      Encabeçando...      Na passarela...      A morena...      Toda bela.      Meus pés atravessam      A avenida envidraçada;      Na manhã seguinte,      Encontro-me absolutamente      Perdido. Não sei que      Caminho tomar...      Olho cada esquina e me vejo      Tombar. Mas sigo      Assim mesmo; velejando,      Azucrinado pelas bolhas na janela.      Mas vamos colocar      Os pingos nos iis...      Rápido, antes que eles      Nos encontrem!      Normalmente é      Assim: avantajada!      Ainda ontem eu a vi...      Violeta na janela,      Sorridente,...

     Teremos o fenômeno adstringente da passarela mais linda do arco-íris, quiçá, amazonense amanuense certeiramente visado.      Mas não teremos todo o amor da cristandade que foi criada para odiar...      A grande e terrível verdade que se esconde por trás dos bastidores do Carnaval!      Amor, amor, eterno perder-se no encafifar-se.      Lembranças jogadas nas pétalas ruminantes que voam no ar possuído por uma quentidão absoluta...      No mais é relaxar as barbas no molho rosé.      Traçando todas as perspectivas invectivadas ao sonoro NÃO da cristandade que não quer compreender.      Cada consciência afogada nas lágrimas do passado jamais perceberá o verdadeiro significado desta palavra...      Verdadeiramente...      Assertivamente...      Positiva.      Não repetirei a gramática vulgar por de...

     O que é meu não é somente meu...      Mas rezervado à vississitude alheia.      Aquilo que é dos outros, sim...      Pertense ao mundo!      Está estranho eça lójica anacrônica...      Não estranhe, meu amigo...      Tudo iço é produto do noço tempo!      Um tempo em que as maselas, verdadeiramente, não só ce valorizam, aperfeiçoalizam...      Como também univerçalizam...      Apropinqualisam-se...      Bonomizializam-se...      Paxorrocialisam...      E acim sussecivamente...      Até que a vida nos separe.      Mas de tudo isto não é o pior, nem tanto quanto o melhor não se pinta apenas numa tela em preto e branco...      As cores não representam nada numa fotografia mural.      É o conteúdo que importa.   ...

      E as viram deliberadamente...      Guardadas em cachas no porão.      Ermeticamente lacradas em sua linguagem quintecencial.      Palavras tagareladas ao leu, cujas metáforas, infinitamente demonisadas, sequer as entendia a Chuva.      É óbvio que não quero dizer nada!      Dizer o quê?!      Todo o significado está perdido há éons!      Toda a História é um significado insignificante...      Toda mente, um ar poluído.      É que minhas memórias perpetuaram-se numa poça de tintas esmaecidas, mostradas e estragadas num painel absurdamente geométrico...      Só que esta geometria não tem o selo de sagrada...      Está devidamente deteriorada...      Apesar de que todas as cores, sabores e temas sejam dissonantes.      A descompençassão planetária faz-me rir às v...