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O BOI DAS PRAÇAS

     Quando Fulgêncio Baptista entrou de sabre em punho numa praça abandonada...

      Os tiros pipocaram por todos os lados. Fulgêncio caiu morto crivado de balas e limonada escorrendo por cada abertura misturada ao sangue assassino.

      Um governo de coalizão foi logo formado, e os salvadores tornaram-se casta...

      O tempo passou e o povo continuou pobre, mas a Revolução...

      Não existe revolução que não comece pela própria consciência individual.

      Esta é a historinha que eu gostaria de contar com a minha canção...

      Uma guitarra debaixo do braço, um livro de Pablo Neruda no bolso e nada nas mãos...

      Lá vai o cancioneiro eivado de sonhos miraculosos num livro de poesias profundas...

      Mas o Estado não o reconhece... Quer saber...? Nem ele próprio!

      Vamos ver se há mais alguma lição a acrescentar...

      Talvez o daquela xícara transbordante na frente do mestre...

      Mas agora eu vou esvaziar todo o conteúdo. Querem ver...? 

      O que sobrou...?

      Somente o livro de poesias sonoras.

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