Literatura Marginal

Quando eu penso naquilo tudo pelo qu’eu passei, tudo que amealhei nesta vida bandida, a que as pessoas se prendem com unhas e dentes, tudo aquilo que elas julgam de bom tom, bens que fazem com que as pessoas revirem as cabeças de felicidade, percam o sono com o dia seguinte, sonhando quando estiverem na loja pela manhã, e o pequeno Allan chegou mesmo a perder a cor certo dia, num natal bem bonito, recordo-me bem, quando eu lhe trouxe aquele ferrorama completo, com todos os ingredientes que um garoto sonha, e, mesmo que não sonhasse perdidamente, talvez a coisa nem tivesse passado pela sua cabeça pequenina, mas quando ele viu o trenzinho ali, ao vivo, percorrendo seu eterno caminho rumo sempre ao mesmo ponto, como a serpente que mordesse a própria cauda... Nossa Senhora! Ele era bem pequeno o moleque... Eu me lembro da carinha dele de alegria, a surpresa, seguida do largo sorriso, o deslumbramento quando aquele pequeno universo iniciou sua vida, mesmo que ele não soubesse o que rep...

   Ainda que me falte o ar eu sigo respirando...    Ainda que me falte a terra debaixo dos pés eu buscarei onde apoiar meus pés peregrinos...    Cada reviravolta do destino oco, com maior ímpeto, eu abalo a caverna do pensamento retrógrado.    Não há paredes que possam me segurar...    Não há barreiras para minha língua bífida...    O meu veneno é somente a verdade.    Por mais que persistam, insistam, os sacerdotes do status quo não poderão perpetuar suas meias verdades indiscriminadamente, ou mesmo a mentira completa, pois eu estarei sempre pronto a desmentí-los, para apontar o meu dedo acusador na direção das suas faces de cera, disposto a demolir todos os seus ídolos, seus templos eletrônicos, ou o que seja, porquanto o seu canto de sereia não poderá me atirar às pedras.     Minha pena está pronta a destroçar suas teses esdrúxulas e incongruentes, ainda que eu reconheça que o seu poder s...

   Este instante que se aproxima é a consequência de um evento banal, transcrito em prosa e suor aos meus malfadados olhos atônitos.    Poesia não é o resultado de algumas poucas rimas hesitantes, construídas aritmeticamente, mas o produto de uma alma atenta.    Quem mergulha, exultante, nas águas turbulentas do oceano sem fim, por quem choram tantas bocas malditas, insipientes, a quem tantos nunca deveram tanto assim, talvez porque nunca propagaram metáforas perdidas em cidades barulhentas, o que não significa viver, mas respirar quem pode saber?    Não sei o efeito que pode causar este meu canto allegro ma non troppo, todavia a fortaleza que ofusca os sentidos mórbidos deste meu coração irreal, abalará as estruturas deste sentimento azul.    Não sei o que me espera adelante, neste imortal painel em construção; só sei que continuarei o meu caminho com os olhos semiabertos, porquanto, o mais importante neste momento, é o que me ...

   Literatura Marginal se propõe a revelar ao grande público um tipo de literatura que normalmente não teria espaço em editoras tradicionais...    O motivo é óbvio!...    As primeiras linhas já revelarão porque...    Os países de língua inglesa começaram a fazer água neste ano que se encerrou...    Eles que, há pelo menos dois séculos, lideravam o planeta...    Acontece que sua cultura decadente continua a influenciar o mundo...    Vejamos...    Em seu suplemento literário de 26 de dezembro do falecido ano de 2009, chamado Prosa & Verso, o jornal O Globo lista na seção dos mais vendidos, categoria "FICÇÃO", os dez livros mais procurados pelo público leitor...    Vamos ignorar os critérios estatísticos que o digníssimo jornal optou para fazer tal pesquisa, porém o mais importante disso tudo é que dos dez títulos, eu dizia, OITO... Vejam bem... OITO pertencem à literatura ingles...