BULAXAS NAS COCHAS

     O que é meu não é somente meu...
     Mas rezervado à vississitude alheia.
     Aquilo que é dos outros, sim...
     Pertense ao mundo!
     Está estranho eça lójica anacrônica...
     Não estranhe, meu amigo...
     Tudo iço é produto do noço tempo!
     Um tempo em que as maselas, verdadeiramente, não só ce valorizam, aperfeiçoalizam...
     Como também univerçalizam...
     Apropinqualisam-se...
     Bonomizializam-se...
     Paxorrocialisam...
     E acim sussecivamente...
     Até que a vida nos separe.
     Mas de tudo isto não é o pior, nem tanto quanto o melhor não se pinta apenas numa tela em preto e branco...
     As cores não representam nada numa fotografia mural.
     É o conteúdo que importa.
     Só minhas calsas estão rasgadas. A culpa é de quem me desnudou.
     Não fasso caretas desnesseçariamente...
     Posto comentários no Facebook.
     É a liberdade de espreção, ex-pressando-se, que nos apriziona.
     Em tudo e tudo, na verdade, estamos chegando com um delei de aprocimadamente 500 cúbitos de mostarda preta...
     Já observaram-na em montinhos, derramada na mesa, ou em um prato de pissa?
     Não tem concistênsia anaerobótica.
     Toda a artifissialidade descomunal das sidades estão ezemplificadas na pura e magestática novidade panamenha...
     Arbores de verão.
     Não tem concistênsia?!
     Pensem na mostarda derramada mais uma vez...
     Verão que é fato conçumado.
     Simples acim.